意从湖面上扑过来，吹得枯叶满地打滚。高惠通站在院子里，看着远处那片金色的芦苇荡，心里空落落的。衣冠冢已经立了，信已经送出去了，李世民大概已经收到了。他大概已经相信了——她死了。那个叫高惠通的女人，死在了贞观三年的冬天。从此往后，世间再没有高惠通，只有一个姓程的寡妇，带着一个年幼的孩子，不知要去哪里。 “通姐，”沈莺儿从屋里走出来，手里抱着一个包袱，声音哑哑的，“东西都收拾好了。念唐的衣裳、你的药书、还有一些干粮。够你们吃半个月的。” 高惠通转过身，接过包袱。包袱很轻，轻得让她觉得不真实。她在这里住了三个月，从冬天住到秋天，从一个活人住成了一个死人。现在她要走了，去一个没人认识她的地方，重新活一遍。 “莺儿，”她说，“我走了之后，你好好照顾自己。也照顾...

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